Прозрачен холст небесной летней дали,
И путаются в розах солнца нити.
А на веранде стол — мжаве, хинкали...
Отключён телефон, звоните—не звоните.
И пахнет мёдом и немного осенью.
И тосты близких удивительно тихи.
И смысл не в них, а в птичьем многоголосии
И в том, что Август правит кистью все штрихи...
И хочется быть нужною и нежною,
Любить, забыв проступки и грехи.
И Август наполняется надеждою,
И мысли превращаются в стихи.
Продолжаем...